Hondas raíces beben de la tierra oscura, donde el secreto duerme bajo el polvo y ciego; mas la resina sabe que su angustia dura solo hasta el sagrado instante de encontrarse al fuego.
Mira el crisol dispuesto para el sacrificio: lo que fue hiel y llanto en la madera herida, asciende por los aires como un blanco auspicio, gloria de aroma sacro que devuelve la vida.
Incienso de los reyes, mística dulzura, que transmuta el gemido en oración alada; la noche se deshace, la tiniebla pura cae de hinojos, rota, por la luz tocada.
Morir para ser la esencia,
ese es el magno orden, el arcano fuerte: un nombre que contiene la total potencia de disolver las sombras y vencer.
Oculto en el subsuelo del dolor humano, el alquimista eterno su labor ensaya; convierte en miel el agrio devenir profano, y eleva la mirada donde el mundo calla.
Resiste el alma firme, tempestad interna, pues sabe que la luz no nacerá del día, sino de aquella fragua oscura y caverna donde el dolor se funde con la profecía.
De las cenizas frías del desierto humano, donde el orgullo erige su Babel de espanto, se levanta el ungido con el don divino de transformar en cantos el antiguo llanto.
Eterno resplandor que de la herida fluye, ya no hay amargura que sostenga el velo; la densa noche escapa, el temor destruye su trono ante el aroma que conquista el cielo.
Jura la voz del viento que el secreto es este: toda amargura guarda su raíz bendita; basta el fuego del alma, la virtud celeste, para encender la chispa que en el pecho habita.
Así cruza el guerrero la sagrada duna,
sin doblegar la frente ante el tirano vano; él lleva en sus entrañas la mayor fortuna: hacer del llanto amargo un bálsamo soberano.
Y ya la luz impera sobre el hondo abismo, el oro de los sabios ha brotado al fin; el nombre es el camino de volver a sí mismo, triunfo del alma pura sobre el espadín.
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